Repetición

La desazón del ritmo
acompañado de leves golpes
involuntarios del miedo.
Reverdecidos, casi infinitamente
lejos del maduro paso, los gélidos
gemidos de las impostoras
rasgan los oídos.
Las supurantes orejas
callan ante la evidencia
de la repetición
que no sacia.

A la medianoche

Tres pasos atrás buscando revivir

aquello que sumido en el inconsciente 

había muerto.

Desanudar la memoria nunca fue simple.

Los rostros fundidos en uno,
voces y música formando un sonido común.

En la piel, las marcas de su paso fueron la pista

para recordarse encarnizados uno con el otro
mientras Frida, impávida, los observaba.